Un petit morceau de tarte
Le temps tourne à la pluie, je suis en manches de chemise et je n’ai pas de paletot.il faut rentrer, quitter ce coin de hautes Fagnes. Mes mains ont viré au bleu comme pour témoigner d’une cueillette prospère et les petites baies sucrées habitent maintenant mes deux seaux métalliques. Les fruits sont destinés à devenir...